Промозглая осень

     *
Ветер, о чем-то шурша,
пробирается в листьях на север спеша,
как миндаль облетел, облетела,
но не отлетела покуда душа –

это жизнь разбирается с прошлым,
его словно стог вороша,
фотографии смотришь –
то, что было и сплыло,
       на фрагменты кроша.            

     **
Пирожки облаков, яичница солнца,
       винегрет листопада.
Стол накрыт. Легкий завтрак готов.
       Время полураспада

жизни,
за яичницей солнца плывущей к иным берегам.
Никни,
выдувай на трубе о судьбе,
сочиняй гимн прошедшим годам,
 
погадай на замерзшем стекле,
       чет - нечет, если скучно тебе,
посвисти напоследок,
       словно ветер в простывшей трубе,

помолчи, ну хотя бы о том,
       что сдаваться героям не гоже,
И давай не грусти, дорогой,
       если то, что мы видим
в немытом окне, защипало в глазах,
       с поздней осенью так удивительно схоже.

     ***
Накатила промозглая осень
полбутылки сухого вина,
если ей рыжих листьев подбросить,
она с ними дотянет до дна.

Перетерла по жизни и цвету,
покидала в заросший овраг.
Тех, кто помнил меня, рядом нету –
это ветер бродяжка вахлак

размотал то, что было по свету,
разметал все, что есть на клочки…
Прилетел из прошедшего лета
и нагнал облаков пирожки.

     ****
Неуклюжий косматый медведь
льет сырую холодную воду
на размокший суглинок.
Что ж такая теперь пора года!
Вот и балует природа.

Пора спать.
Никогда она нас не пугала.
Завернись потеплей в одеяло
и подсунув под ушко подушку,
согласись, что и это немало.
 
Мы всё милости просим.
Красавица осень щедра,
и летит золотая листва.
Ах, как в жизни все просто.
Ах, как жизнь непроста!
Красна девица, милая дама,
старушка, сестра.
   
То ли это начало сезона дождя
перешедшего в снег.
То ли от разноцветных лесов
до замерзнувших рек
пролегает эпоха
разрисованной ею листвы.   
Что ж и это неплохо,
если рядом есть ты.
    3-4 ноября 11

     Из книги А. Фильцера "Краски на палитре Творца", Иерусалим, 2013