Не пишет рука слов
О том, как боюсь спать.
Не терпит их гладь листов...
Сегодня твоя кровать -
Моя. Мне так легче ждать
Любимых шагов в тиши.
"Если не терпит тетрадь -
Хоть на обоях...Пиши.
Пиши. Ей так легче там,
Где в белых халатах ночь,
Где койки чужих по углам.
Пиши. Ты её дочь."
Пишу. И молюсь. Слёз
Не хватит твой смыть недуг.
Но плачу. Впервые всерьёз.
Вдруг всё же хватит? Вдруг?...
Маме
© Copyright: Марина Куб, 2012
Свидетельство о публикации №112020304499
Свидетельство о публикации №112020304499
Рецензии