Наш Город. Измученный, выстраданный, живой,
Пропитанный запахом неба и трёх океанов.
Здесь в каждом окне - свет, дверь открыта, и дым над трубой.
В нём Осень. Метель листопада в плаще из седого тумана.
Наш Город. Он помнит усталость ночных, еле слышных, шагов,
Дыханье в груди, приглушённость сердечного тона.
Здесь пройдено столько - предательств, побед, и друзей, и врагов,
Но он выживал, сохраняя в стигматах остатки закона.
Наш Город. Мы пьём его каплями, он - выпивает нещадно до дна,
И камень за камнем кладём на места после шторма.
То любят. То бьют. Мы же платим изрядно, сполна,
И слёзы в глазах, на губах привкус боли - всё норма.
Наш Город. Его не отыщешь на картах, не высмотришь стен с высоты.
Он был здесь всегда. С прошлой жизни. А, кажется,- год. Юн и молод.
И стрелки на башне не тронут делений потери и пустоты,
Покуда мы здесь. Его духи. Мы есть этот Город.
Г6
© Copyright: Оля Сергиенко, 2012
Свидетельство о публикации №112020303901
Свидетельство о публикации №112020303901
Рецензии