Ты пронзаешь меня насквозь
Чередою поступков. Дура,
Всё надеялась на авось,
Что, мол, выдержит моя шкура.
Только шкуру проела моль,
Износилась она с годами.
Стали, милый мой, хлеб да соль
Лишь отравленными плодами.
Стало страшно смотреть вперед,
Не поднять поникшие плечи.
Видно, вот и пришёл черед
Говорить прощальные речи.
Авось
© Copyright: Надежда Маслова Михайленко, 2012
Свидетельство о публикации №112020303690
Свидетельство о публикации №112020303690
Рецензии