Сирота

      
В глазах его только печаль,
Совсем не детские тревоги
Покоя не дают его душе.
 Он так отца родного ждал...
Спешил, устали ноги,
Казались трудными дороги
К тому, кого не воскресить уже.
Застыли слёзы на ресницах
Десятилетнего сынишки.
Тот близкий образ часто снится
И не до школы, не до книжки.
Бредёт по улице малец,
А сердце безутешно бьётся
И кажется: вот-вот конец
Наступит миру, что под солнцем.
Бредёт он по тропинке парка,
О чём-то шепчет мёртвая листва.
Ей расставаться с жизнью жалко.
И шорох листьев, словно стон отца.
Мальца понять мне просто очень:
Всю жизнь тоску в себе ношу
Я по тому, кто мне не отчим -
Отец родной! Им дорожу,
О нём слагаю я стихи,
И в трудный миг он мне подмога.
Твоя сиротская дорога,
Что беспощадные тиски.
Крепись - и будет всё в порядке,
Не раз листочки с клёнов упадут.
Жизнь - это вечная загадка:
На смену горю радости придут.
И раны на душе залечит время,
Покой перешагнёт и твой порог.
Неси, мальчишка, жизни бремя,
В пути пусть светит щедрый огонёк.

      Я много лет отдала работе с детьми, и всегда было очень больно, когда мои ученики оставались без пап, которых любили. Отцы уходили из жизни из-за пристрастия к спиртному. Папы, берегите себя ради своих детей!