Дух смерти

О, как же много ликов смерти!
Явиться могут в любой час.
Они не ангелы, не черти,
Они таятся среди нас.

Скрывает пыль их плащ багровый,
А мчатся – ты не уследишь.
Секрет в них мира зашифрован –
Не свет, не тьма, а вопросишь:

«Что ты такое? Кто такой ты? »
В ответ – ухмылка: «Я есть жизнь».
«Но как же так? Вы – антиподы!»
«Ты шире на вопрос взгляни.

Что я не зло, ты понимаешь?
Я умерщвляю злых и добрых.
И всё ж пока что ты не знаешь,
Что я такое, кем я послан.

Кто отмеряет, сколько жить вам?
Ужели дьявол? Нет, постой-ка!
Кричат, что Бог – весьма наслышан.
Оно и верно, не жестока

Смерть по себе. Она – ступень
К тому, что заслужил при жизни.
Теперь ты на вопрос ответь:
Кто знает, что готовит смерть вам?

Одним – мученья, другим – радость.
Как знать, куда ты попадёшь?
Один неверный шаг, пустая шалость –
Не вознесёшься – в пропасть упадёшь.

Вот и рождается страх, ужас.
Когда секунды сочтены,
Я прихожу и вижу душу,
А она мнётся у стены.

Я улыбаюсь, тыну руку.
Но вижу… Нет, не передать
Тебе словами эту муку,
Что мне на лицах наблюдать.

А дальше всё, как по накатанной:
Стенанья, плач, напрасные мольбы.
Идёт со мной на ногах ватных,
Нет здесь возможности борьбы.

Я – жизнь, веду я только к новому!
А вы омонстрили меня.
И почему взбрело вам в голову,
Что я страшней всех бед, огня?

Я вас веду, куда вы сами
Делами себя привели.
Я только направляю сани,
А место выбрали не вы ль?