Всё то же
И ловим мысль
На кончике пера...
А жизнь идет
За годом год,
И завтра - как вчера...
И тот же снег,
И тот же смех
Медлительных минут...
Идем-бредем
В высокий дом,
Где нас давно не ждут...
И все найдут
Себе приют
Под серою плитой...
Что ж, счастья - нет?
Надежды - бред?
А слава - звук пустой?!
Свидетельство о публикации №112020310427