Вот в холоде продлённом плена
Мне стало всё одно в тот год.
Искал тепла глоток… И вот
Совершена моя измена.
Я ей согрет и… разорен:
В печали одинок мой клён.
Твои предсказаны слова…
По ветке под топор из стали…
Умерла гордость сих баталий –
Во круг дымка – зола, листва…
И лишь ковыль тревожит грусти
Струну, порватую своей
Рукой. Но стон дрожит о ней,
И плачут, пролетая, гуси…
Седая плачется гитара,
Как стал поэт во цвете старым,
Усталым. И в созвездьи грёз
Всё видится пыланье звёзд
Весны, прошедшей не бесследно,
Весны нечаянной любви
И одиночества листвы,
Возросшем в сердце тихом бледно –
Но всё сильней гнетёт оно,
И точит горечи вино…
И сможешь ли простить меня,
Умеривши своё презренье,
Принявши чистое стремленье
К любви возврату, не броня
За всё былое?
Головой
Склоняюсь пред тобой. Я - Твой!
Прости! прости! прости! меня…
Вот в холоде продлённом плена...
© Copyright: Евгений Белобородов, 2012
Свидетельство о публикации №112020109803
Свидетельство о публикации №112020109803
Рецензии