Ода засранству

На кухне стоит жуткий запах плесени
(когда-то вареники были в кастрюле),
в квартире как будто кого-то повесили
и труп разлагается месяц - с июля.
В зеленой тарелке растет безработица -
бактерии съели все то, что съедобно.
О них теперь некому будет заботится
и мне, право, даже слегка не удобно.
Фунчоза (когда-то съедобной будучи)
уже превратилась в неясную кашу,
а в холодильнике крутит обручи
пельмень, аэробике телом отдавшись.
Пустые бутылки стоят подле выхода,
но уходить не спешат маргиналы.
Ждут повелителя, демона, ирода,
ведущего их к осколкам - финалу.
Засохший цветок-алкоголик в комнате
уж месяц стоит закодирован - сохнет,
к нему относился я ровно, точь-в-точь как те,
кто знает, что пьет - это значит сдохнет.
И в целом я так же - покрытый плесенью -
лежу на диване (ленивый до ужаса)
и слушаю как обблевавшись печенью
мой организм постоянно тужится -
голодный и голый, как мальчик в Вегасе
(не понимая, как стать и двинуться),
как завести Subaru Legacy,
если с зоны никак не откинуться?
А зона моя-то - квартира с плесенью,
тарелки и кружки с тайгою зеленою.
Придется подняться так нехотя, с песенью,
о том, как я буду жрать сталь заколеную.
О том, как возьму я губку мыльную
и уничтожу джунгли вонючие...

В общем-то все, а стихи те дебильные
я посвящаю квартирному случаю.