Баллада о спектакле

В старом, маленьком селе
Люди без театра.
Им одним на всей земле
Этого не надо.

И когда заслышат звон
Скоморохов бубна,
Пьют они свой самогон,
Вот такие будни.

Старый, жалкий, пьяный дед
Лег поспать на печку.
Ему сниться много лет,
Что он держит свечку,

И на сцене он стоит,
Зал театра полон,
А он всех опять бодрит
Молодой, весёлый.

Злая, черная тоска
Деда задушила.
Его бабка умерла,
А мечта ожила!

И о сцене грезит вновь
Лапоть свой снимая,
Хочет дед играть любовь,
Страсти ада, рая.

Он собрал села народ
И сказал им: «Братцы!
Что же мы живем, как скот?!
Надо просвещаться!

Мы построим храм искусств
И спектакль поставим,
И в водовороте чувств
Лучше, чище станем!»

Эти страстные слова,
Публика «слепая»,
Еле слушала едва,
Деду не внимая.

И никто не мог понять,
Напрягаться факт ли?
Чтоб кому-то там играть
Странные спектакли.

Взбунтовался старый дед!
Закричал он: «Твари!
Вам бы жить себе без бед,
Вас ничто не парит!

Вам бы музыки не знать!
Книжек не читали!
Дальше носа не видать,
Вот все ваши дали!»

Возмущенная толпа
Бросилась на деда.
Ненависть всегда слепа,
Их была победа.

«Самый умный ты у нас!
Правда, ль это?! Так ли?!
Вот получишь ты сейчас,
За свои спектакли!»

Вот и умер старый дед
И мечта с ним вместе,
Он хотя и не поэт,
Но о нём есть песня.

И в заброшенном дому
Тишина повисла.
Он не нужен никому,
В нём не видят смысла.

И летит за годом год.
В стенах сгнила пакля.
И никто уже не ждет,
Этого спектакля…

2009г.