Как всегда

Я чувствую. Наконец-то. Оно.
Все так размётано-взволнованно.
Я вдыхаю аромат дублёнки и кожи,
И всё так размеренно вроде.
Всё спокойней гораздо. И тише.
Мне нравится твоя ругань и как ты дышишь.
Каждая клеточка покоем счастлива,
Кто нас осудит - пущу я с обрыва.
Извини выражения, неотёсанные слова.
Всегда с тобой, о чём бы не была молва.
Стаканчик кофе. Уже холодный.
И ты рядом. Усталый и голодный.
А мои мысли будто пёрышки или пух,
И чувства не в трёх словах или двух.
Это больше меня, это больше планет,
Больше галактик, длиннее хвостатых комет,
Быть может оно перекрывает вселенную,
Или похоже на неё, бесконечно-неизменную,
Оно похоже на цепь фонарей и проспект,
Хотя нет. Там таких красок давно уже нет.
Оно не моё. И не от тебя. И не наше.
Это то, что выше, то, что гораздо старше.
И мне нравится нырять в этот поток,
Это моё второе дыхание, жизни глоток.
Я знаю, что ты где-то далеко. Ну и что.
Ты - часть меня. Я верю, ты не уйдешь.
Но я не держу. Ты - ветер. Ты - птица,
Твои мысли - ворона крылья,  сам знаешь, где приземлиться.
Ты - пламя, ты - водный поток, ты - земля.
Ты вроде бы рядом, но и нет здесь тебя.
Alone, but not lonely, так будет всегда.
Я не против, привыкну, я такой и была.
Ты - мои воспоминания, мои закладки и метки,
Ты для меня, как от горя таблетки.
Ты - то, что есть лучшее во мне, всё, что выше,
Но ты всегда будешь первым на жизни нише.
Я так решила. Я тобой горжусь, хоть ты не моя заслуга,
Вижу на ощупь твоё лицо, лик любимого, в чём-то друга,
Где-то даже отца, может брата. Ты – дивное сопряжение
Ипостасий любви. Ты – мой очаг. Ты – моё направление,
Руководство по жизненному пути, мой компас
В моих умственных изысках,  направлявший подчас
Пытливых поисков, каких-то метаний ума,
Признаюсь, я бы не справилась здесь одна.
Всей этой неумелой лирикой, этими строчками,
Я хотела рассказать, как сухое древо покрылось почками,
Как показались его цветы нежные,  молодо-липкие листы,
А дождем жизнь пролившим, волшебным, конечно был ты.
И снова. Будто «улица, фонарь, аптека». Тротуары.
Переслушивать в сотый раз чужие репертуары.
Снова проза. И только ты – особый стих.
Снова слежу за твоим дыханием. Даже ветер утих.
Снова горечь сигарет на губах. Снова дым.
Снова стаканчики кофе. Вокзалы. Мосты.
Но мне всё это так нравится. Так мне любится...
Может мерещится это. Может чудится.
Ну и что. Пусть и так. Пусть это сон.
Главное, что я в нём. И что был он,
Что ты мне снился не один день,
Наверное насчитаю пару недель.
Снова твоя перчатка и в ней две руки.
Снова какие-то смутные цели, твои мечты.
Да. Снова твоя бледная кожа. И кровавик.
Знаешь, я пущу этой весной кораблик.
В него вложу я солнце и свои начала.
И он уплывёт, куда судьба указала.
И снова будет. Но уже куртка. Твои волосы.
Медленно жизнь разрежу на полосы.
И каждому дам по сапфировой ленточке.
Каждому разошлю от себя по весточке.
Эта весна станет для меня чем-то новым.
А ты станешь тайной. Моим чёрным покровом.
Будет лето. Будет осень. И снова придет зима.
Как всегда незаметно Новый год, холода.
И надеюсь я снова, хочу, как будто вчера,
Как будто вот только минута прошла -
Вдохнуть аромат дублёнки и кожи,
И чтобы было всё размеренно вроде.
И спокойней гораздо. И тише.
И слушать тебя и то, как ты дышишь.