22 декабря 2011 в 3:51
Я пишу-пишу, и становится будто сладко,
Будто под язык положили конфету, помадку,
Будто пальцы взвалились на струны покоя,
Будто руки терзали Данаи покои.
Я пишу-пишу, а потом холод ветра
На меня надевает колючие гетры,
Превращая плантацию в сцену для театра.
Запеваю особую древнюю мантру,
Я пишу, мне так тихо, я колкий подснежник,
Я не мальчик-романтик, не старый, не прежний,
Я не девочка-ток в переулках на Крите,
Я кричу-убегаю, прошу: «Помогите!»
Я прошу, вытираю прохладные руки,
А потом начинаются высшие муки,
А потом сети транса кидают в оркестр,
Белокаменных снов Христову невесту.
И законы теряют всякие грани,
Я тону в самой внутренней, сумрачной драме,
Я гашу свет на кухне, в колкой прихожей,
Быстро холод бежит по нетронутой коже.
Я пишу-пишу, и становится будто сладко,
© Copyright: Элен Дорфман, 2012
Свидетельство о публикации №112020100277
Свидетельство о публикации №112020100277
Рецензии
...я сети розставлю на всех подворотнях...
я жертвой прикинусь у всех на виду...
Эй, люди...спешите...не ваша забота,
...что я погибаю...что в бездну лечу...
С теплом
Лена Моргун 05.02.2012 23:45 • Заявить о нарушении
я жертвой прикинусь у всех на виду...
Эй, люди...спешите...не ваша забота,
...что я погибаю...что в бездну лечу...
С теплом
Лена Моргун 05.02.2012 23:45 • Заявить о нарушении
