Остановка... Темно, Одиноко.
Стоит возле неё поэт.
Его от холода трясет немного,
Но он из рюкзака достал кисет.
Дрожащею рукой забил щепотку,
Пальцем большим примял табак.
Закрыв от ветра зажег спичку,
И наконец то сделал первый тяг...
Смакует... Остывает кровь...
Вкус вишни с горечью смолы...
Затягиваясь вновь и вновь,
Всё думает, об одиночестве, любви...
Оцепенение покинуло поэта -
Автобус выполз из-за угла.
Потом подумает об этом...
Ведь жизнь еще не вся прошла...
В ожидании последнего автобуса...
© Copyright: Кальтер, 2012
Свидетельство о публикации №112020101857
Свидетельство о публикации №112020101857
Рецензии