Божественный сон

Пусть, традиции смертных – все смерти,
А других не схватили за руки,
День не дожит, будильники сверьте,
Холостые стреляют базуки.

Отлетают ненужные мысли,
Поднимается лживое небо,
И из вёдер на том коромысле,
Звезды пасынкам дарят всю небыль.

Загораясь веснушками пыли,
Умирая, нам кажется, вскоре,
Они нас никогда не любили,
Не по нраву нам это, и спорим.

Это наша, и только, обитель,
Мы, почти, угадали сезоны,
Значит, был и язык-прародитель,
Сон божественный дарит резоны.

Поднимая чуть выше от грязи,
Так гордится собою Россия,
Говорят, были тут Анастази,
Смотрит в лица нам анестезия.

Только сплетни всё, и пересуды,
Не способны артачится меньше,
Ни Адаму не дам, ни Иуде,
АнастазиЮ – в стадо тех женщин.

Пусть, приводит их правда к примеру,
А иначе пусть точатся лясы,
Им достаточно строить химеру,
Привлекая чужие запасы,

Добавляя задорные будни,
И ни касты не зная, ни класса,
Беспробудней играются студни,
Если зая – своя, как и раса.

Не хочу я в те люди вылазить,
Я – дурак, никакой не мессия,
Мне бы только случайно не сглазить
Это имя – Анастасия.