Я дома. Расслабился. Тут и зараза
Индейцем прокралась какая-то.
В цветном оперении жуткие фразы,
Но скальпы дарить нежелаемо.
И дом соблазнился кирпичной бронею,
Щепой старых шкур ощетинясь.
Ему согреваться одной болтовнею
Нет смысла, а то и причины.
А груша, а яблоня, вишня, ольха –
Все – ветви, как брови, подняли и бросили:
Зачем тебе белая эта доха,
О, недоумок с густеющей проседью?
И речка туда же! Мошка там и всплеск,
И тина стоит крокодилами,
И в темных зрачках бултыхается блеск,
Мол, писано все это вилами.
Вот солнце на столб, как на кол, сволоклось,
По куполу кровь голубую разбрызгав,
Чтоб к радости туч половинами врозь
Упасть. Умереть. И – без вздрыгов.
1985 год.
Марьина Горка. Вечер
© Copyright: Чушкин-Душкин, 2012
Свидетельство о публикации №112020112128
Свидетельство о публикации №112020112128
Рецензии