И если каждый вдруг, как тряпка,
как жизнью порванная вещь,
падёт, где радость от достатка,
от недостатка где же брешь?
И от событий где дрожанье?
хоть тенью мощной, птицей страх
крылами машет в недержанье
эмоций, что на всех парах.
А где же ты? Иль притаился
в канавы скромном уголке?
Стыд не зови... Он испарился...
Вина? Песок иль прах в руке...
И плачут ангелы вдогонку
об исчезающем тебе,
о том, кем ты не стал, чтоб тонко
играть на арфе иль трубе...
А ты не можешь стать печальным...
Но, как-то раз, без суеты,
Вдруг соберёшь в букет прощальный
свои разбитые мечты.
Ах, в этом пламенном букете,
очарование юных грёз,
Впервые, перед ликом смерти,
ты смотришь на себя всерьёз...
И светится душою тело...
И полнится тобой земля,
где галки спорят оголтело
о том, что жизнь дана не зря...
кон.2001 нач.2012г
Не зря
© Copyright: Ольга Сокова, 2012
Свидетельство о публикации №112020112036
Свидетельство о публикации №112020112036
Рецензии