Безграничность микстур и отрав

Мой путь - в небо, по лестнице,
Здоровье - всегда последнее,
Что есть в этой вселенной.
И теперь в моей голове поселенец,
В виде опухоли неоперабельной.
Стал богат, но проиграл судьбе в карты самое важное.

“Олеся здравствуй,
Мне трамадол и морфин, пожалуйста,
И не нужно жалости,
Я заплачу, сколько необходимо.”
Жизнь – проходимец:
Только с ней познакомишься поближе,
И ты уже на половину в могиле.

Я побывал в половине лучших клиник:
Облучение, химиотерапия,
Но это всего лишь подлив к отвратительному гарниру -
Оно не лечило, а давало вкус надежды,
Которая приедалась
Как предмет постоянно надетый.

Тогда я решил:
“Лекарства не дадут панацеи -
Они утешение,
Развязывающие путы боли из цепей
И связывающие меня с иглой”.
Чтобы получить полную свободу
Я взял револьвер и нажал на курок.



В это время,
Бедный рыбак с той же болезнью
Просто жил делая хоть что-то полезное
Для своей семьи:
Просто любил и был любим.
А года шли -
Смерть ходила кругами,
Не в состояние подойти, ругалась.
И лишь спустя много лет удильщик стал её гостем.
Он даже не знал о недуге,
Лишь чувствовал головные боли,
Смягчённые домашним уютом.
И вместо недель прожил годы.