Осколок в небе, как неоновый,
Один льёт луч в ночную тьму.
Я на ветру, им коронованный,
Держу походную суму.
А в ней – листы бумаги белые...
И грусти нежной листопад...
Шаги пусть первые – несмелые –
Еще кружатся невпопад...
Хочу к тебе, моя родимая,
О богатырская страна,
В твои леса необозримые,
В луга зелёного вина;
В деревню, тихую, сибирскую,
К простому русскому лицу,
Где пташки пели чтоб российские
О райском тереме, к венцу.
Усевшись рядом на завалинке,
Я буду греться под лучом,
Смотреть, как чинит старец валинки,
Болтая о своём. О чём?
Он помнит день сверкавшей юности:
Свободу – кровью омывал!
А я? – забуду юность скубости,
Что в чуждых далях пропивал.
Осколок в небе, как неоновый...
© Copyright: Евгений Белобородов, 2012
Свидетельство о публикации №112020110020
Свидетельство о публикации №112020110020
Рецензии