На всевозможной склонности к порокам,
Нанизываем мы года на нить,
И так бывает поздно, невозможно,
Дорогу своей жизни изменить.
Чрез призму помутнённого сознания,
Порокам не объявленной войны,
Мы прибываем к грани опоздания,
Когда уже на край обречены.
Взмолившись к небу чёрною дырою,
Прося дрожащими руками – будь,
Но в извращённом, дьявольской молвою,
Мозгу, пульсирует - Не суть, не суть, не суть...
пороки
© Copyright: Людмила Португалова, 2012
Свидетельство о публикации №112013109303
Свидетельство о публикации №112013109303
Рецензии