Я угли разгребаю - пепел, пепел...
Сгорело всё, заплыло и осунулось.
И мне казалось, что вот-вот заплачет перепел,
и тень совы метнётся в диком ужасе.
Мне очень холодно, и мысли лезут разные.
Я вижу где-то спелую рябину,
хватаю ртом и ем её, незримую.
В конце концов, плюю и бормочу:
"Что делать, что!?"
В ответ завыли волки.
Прислушиваюсь - булькает в груди,
свистит и палит, палит из двустволки,
и тело всё корёжит и зудит...
А надо жить.
Я дую, что есть силы.
Рябина дышит искрами тепла.
И вот - огонь лизнул мне руку, хилый.
И медленно слезинка потекла.
У костра
© Copyright: Владимир Булич, 2012
Свидетельство о публикации №112013107026
Свидетельство о публикации №112013107026
Рецензии