Синтез сделал меня:
С нитей скрученных жил,
В муках летнего дня
Криком лик освятил.
Облепил мой скелет-
Тьмой телесных белков,
Начертил график лет,
В горло вбил смысл слов.
Слепил с профилем скул-
Прорезь сжатого рта,
Чтоб не дулся, не дул
Соль на раны Христа.
Правдой мозг расщепил,
Вожжи с нервами сплёл,
Кровь в пустоты залил
И по кругу повёл:
Наугад, по грязи-
Прямо в зверский оскал...
(Я) пытаюсь вблизи
Разглядеть этот "свал".
Чьи-то тени встают,
Как решётки в глазах,
Груз надрыва клюют
На застрявших возах.
Не цепляюсь за "крюк",
Шевелящихся тел...
Откликаюсь на звук,
Где всесилен предел:
Дух раздолья ума,
Нет разбитых углов
И безделья чума-
Гибнет в святости снов.
По ступеням небес
Серафимы идут...
Там- родившихся здесь:
По закону добьют ?...
1997 г.
Синтез...
© Copyright: Анатолий Цымбал 2, 2012
Свидетельство о публикации №112013106671
Свидетельство о публикации №112013106671
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.