И вновь мне снится мой непонятый пророк,
Не узнанный толпой, не клоун, не игрок…
Его печальный рот, его надменный взор
В моем туманном сне мерцают как укор.
Предательская мысль : -«прошу, уйди скорей!»
Молитвенно застыл прохожий иудей.
Не слышен глас его в струящейся толпе.
Но, чую мысль его, летящую ко мне.
«Прости»-,ему шепчу,-« Пугает высота.
Я жить еще хочу! Пусть будет маята.
Для страшной правды я -как старые мехи
для нового вина (негодны и лихи)…
Веселой на пиру, где правит только рок,
быть больше не могу. Усвоила урок.
Вину свою сгребу как горсточку золы,
У трех вершин всегда лишь острые углы"...
Сон
© Copyright: Марина Черных, 2012
Свидетельство о публикации №112013104318
Свидетельство о публикации №112013104318
Рецензии