Дым

Я бы покурила, да бросила. Вот в такие вечера-ночи мне особенно жаль, что сигареты в моих пальцах больше нет. Еще, когда любовь была такой всепоглощающе-выматывающей, истощающей, что нужен маленький момент передышки и тогда ты берешь зажженную сигарету из его губ, откидываешься на простыни и затягиваешься. Ммммммммм… эта первая затяжка после секса, она непередаваема…
Отвлеклась.
Так вот, я бы покурила, сидя на подоконнике и разглядывая звезды. В мороз небо особенно темное и они так близко, что их можно пересчитать, загадать, намечтать и выбросить обратно в небосвод.
Небо.
Оно бы смотрело на огонек сигареты и на тонкий шлейф дыма, который вьется по нему, как шелковый шарф по моему телу, когда ты спутывал мне руки и в итоге оказался с ним на глазах (такой смешной, как будто у тебя были шансы).  Небу бы понравилось, если бы у тебя получилось. У нас получилось.
Мы.
У нас, конечно же, ничего не вышло. Я бы хотела сказать романтишно : «Шелковый шарф дыма сигареты растворился в темноте…» Но, на самом деле, я просто бросила курить.