Видишь ли, друг, под проростками крыльев жизнь...

Видишь ли, друг – под проростками крыльев жизнь
есть ещё, а не просто сердце гоняет сгустки.
В грозной ночи поцелуями по-французски
лечится всё – раздевайся, входи, ложись,
стягивай джинсы, закидывай шею, чувствуй:
час, когда в спину пальцы напряжены,
пульс, частотою шкалящий в сгибе локтя,
крик, перекатом от самой тугой струны,
лопнувшей где-то в гортани... и – будь он проклят,
этот моральный кодекс твоей страны!
Что нам до тех, кто за нравы с трибун шутом
пляшет, своим тщеславьем наивно вскормлен?
Будь со мной честным: стремленья свои потом
выложим как-нибудь за бухлом, а пока что в горле
есть еще залп для стона – плати нутром,
ибо без шкур ты был богом на землю послан.
Все мы не больше кожи своей – расти
вряд ли до солнца сумеем сквозь все пределы,
друг, но покуда, за кудри держа в горсти,
в танце одном умираем сиамским телом,
есть ещё смысл навеки оставить белым
этот сюжет и от масок себя спасти.
Утро стыдливо найдёт на светлеющих простынях –
метки для склочных прачек и нежных строчек
в зёве мобильного после. И позвоночник
будет по памяти – точно не обесточен –
бить как прострелом, разряд твоих пальцев ещё храня…
Друг, но однажды случится, когда огня
нам станет мало, и ввысь на исходе ночи
ветер внезапно поманит со скал… Вот тогда меня
просто за руку в разбеге возьми, ведь неужто зря
все эти годы лопатки болезненно кровоточат?

15-17.05.2011