Поэзия и проза II

Ты меня ещё раз спроси,
Почему я такой депрессивный,
Почему всё горестнее стихи
И самоубийственней - мысли.
А ты терял когда-нибудь?
Кому-то говорил "прощай"?
Знакомо? - хочется всё вернуть,
Рискнуть
И в грудь
Снова получить с плеча?
И в груди ноет, назад нельзя,
Ничего нельзя поменять.
Не исправить того, что было зря,
И что нахуя
Так дохуя
Осталось прощать.
Продолжается сопливый туризм
По закоулкам души своей до дрожи.
Ищешь ответы, поводы - эгоизм.
Комический реализм.
Цинизм.
Одно и то же.
Хочется на всех орать, швыряться
Предметами - нужными и ненужными.
Хочется, бля, наконец-то прокричаться.
Над всеми поиздеваться.
Улыбаться.
Нельзя. Взрослым положено быть грустными.
В сером мареве исчезла свобода.
Ждёшь повтора кошмара, чтобы его понять.
Понять - ведь простить? Проваливаюсь в дремоту.
Даже дышать неохота.
Суббота.
Усилием воли заставляю себя не стонать.
Для всего нужно найти причины,
Чтобы были силы дышать, шевелиться.
Именно для того друга выковыриваешь из пучины,
Иногда бесперспективно,
Чтобы чего не случилось,
Чтобы в потолок бессильно потом не злиться.
А жизнь ведь может быть интереснее,
Если всё по полкам: это - гроб, это - яхта парусная,
Потери, идеи, мечты... От всех болезней
Куда полезней
Сочинять песни,
А не средство единственное сорокаградусное.
Ну-ка окстись, в ****у! Слышишь?!
Да слышу-слышу, тише.
Сам-то как? Да я вот прозу пишу.
О, ну и как? Веселее. (с усмешкой) Пизже.