Гимн-галоп внесистемной стаи

Мы не такие, за это и битые,
колоты, резаны финками, бритвами,
в сточных канавах судьбой измордованы,
втоптаны в грязь с головой и оплеваны.

Мы не хотим выходить на сражение
и прорываемся из окружения.
Загнаны в угол, мы больше не добрые.
Мы отобьемся хоть до смерти, до крови.

Вон, на свободу, от ханжества черного,
от лицемерного, злобного, вздорного
Мира. Туда, где любовь яркой радугой
небо окрасило, белый свет радуя.

По белому, белому, белому, белому
снегу летит моя стая несмелая,
чтоб там, где в сугробах легко будет спрятаться
от мира с суровой программою матрицы,

снова дышать и решать, как нам хочется
жить и любить. И пусть бьется и корчится
Мир, не поймавший меня и товарищей.
Что нам система, когда она та еще.

Да, мы не смелые, да мы не боремся.
Те, кто боролись, устали и молятся
каждому кустику, тучке и холмику,
чтобы укрыться, забыться от хроники

в каждом канале мозги промывающей,
как предавали герои товарищей,
где все за меня решено и отрезано,
они прагматично-разумные, трезвые,

будто не люди, а киборги-роботы.
Мы не такие, нам марши их топота
не постижим синхронизм движения.
Мы не привыкли к таким выражениям.

Лучше подальше по белому-белому
снегу лететь с моей стаей несмелою,
чтоб кувыркаться на воле с метелями,
чтобы смеяться и петь, как хотели мы.