Басистка

Синие волосы, черные губы,
В ушах шрамы-полосы,
тоннели, на ногах трубы,
В пальцах сжимается микрофон,
В ухе гудит наушник,
Он вкрадчиво вторит ее словам,
Как маленький скромный домушник.
Она сейчас споет соло,
Она достает из чехла бас,
Она лишь коснется грифа ладонью -
И это коснется вас.
Каждую струною трогает душу,
Каждым словом притянет взгляд,
Но ее душу никто не тронет,
Кроме как текст о гонении стад.
Ее глазам чуждо море,
Ее кожу едва ли кто ощутит,
Она с человеческим миром в ссоре,
И только текст ее простит.
Она отжимает струну, другую,
И ее взгляд все холодней,
И свист, и оклики где-то в зале,
Но никому не узнать о ней.
Никто не откроет ее мира,
Никто не станет для нее важней,
Чем пара свечек, бутылка джина
и сотни слов из ТВ речей.
Ей будет приятнее быть одинокой,
Свободной до боли, до скальпа...
Чем быть как и все...быть той же,
Что некогда перебралась через Альпы.
Никто не постигнет книги,
Написанной ею в себе,
Вам лишь созерцать фиги
В зрачках, в ее бледном лице.
Не стоит ее искать,
Не стоит пытаться вскрыть,
Она довольно жестока...
Интерес сможет быстро сбить.
Не стоит искать свечей -
Ей не нужны зеркала,
Ты смотришь в ее глаза -
В припеве слышишь "ла-ла".
Но больше романтики нет,
Улыбка - хищный оскал,
Она не пила бы кровь,
Но мир оказался так мал,
Что можно лишь только любить:
себя, или может других...
Не знаю...поймет лишь тот,
Кто очень проворен и лих.

Коснутся пальцы струн,
Улыбка, как ни в чем ни бывало,
И много еще споет,
На многое хватит запала.
Но только никто не поймет,
Ей этого просто не надо,
И блеска в ее глазах
Как в солнце, но ей - мало.
И силы в ее руках...довольно,
Но свод не поднять,
И мира в ее стихах...
Ни к месту, не стоит искать.