Окутало дымкой туманного лета,
Берёзку младую в серьгах.
О, сколько веков ты была для поэта,
Той музой, и песней в стихах.
Кому-то ты косы свои расплетала,
А кто-то, твой стан обнимал,
Слезами стволов жажду, ты утоляла,
И каждый свою узнавал.
Берёза подруга печальных рассказов,
Любовница, мать, и жена.
Натурщица ты, для художников асов.
Стоишь у обрыва, одна.
Я слышу твой шёпот,
Ты с тихой тоскою, напевы свои говоришь,
Приветливо встречному, машешь рукою,
И с каждым, о чём-то грустишь.
***
© Copyright: Людмила Португалова, 2012
Свидетельство о публикации №112013008270
Свидетельство о публикации №112013008270
Рецензии