Чернила упали на белый листок,
Перо полетело по строчке,
Еще одного вдохновенья глоток,
И новый стих-вот он, закончен.
Свеча догорает в пустой темноте,
Сидит он на стуле во мраке,
Огонь колыхает в идейной среде,
Пропитана комната страхом.
Туман раскисает над сотнями книг,
В окошко луна заглянула,
Направила свет на слепых и глухих
И дальше за дом ускользнула.
А смерть продолжает у всех отнимать:
У героев, калек и у смелых,
Ту жизнь,что не давала им всем умирать.
Стоит одинокий дом престарелых.
Дом
© Copyright: Илья Татауров, 2012
Свидетельство о публикации №112013007720
Свидетельство о публикации №112013007720
Рецензии