Катар-Акт. Натюрморт

Бодро, сам с собой на пару, уподобившись блохе - зрелой, но еще не старой - я сигаю по Катару в раскатаристой ДохЕ*). Кто-то скажет, провокатор. Потому что надо – «КАтар». Мол, запечный ты Емеля, у невежества в сетях. Точно. Тока нам, татарам, проще все-таки с «КатАром» - мы с ним тонну соли съели на дыхательных путях!

Я чешу пешком, короче. В драных кедах. Жарко очень. Размышляю незлобиво о превратностях судьбы. Пуще всех (видать, борзая) мысль одна меня терзает: - Как бы я бы выпил пива, если бы налили бы!.. Пива с пеною холодной над горячей гладью водной потянуть и растянуться на искусственный газон… Только это явно дудки. С этим делом плохи шутки. Тут напитков выбор куцый - сух песок, и сух закон.

Вижу местных возле яхты. Чуть не гаркнул было: - Ах ты!.. Нецензурными словами втихомолку матерюсь. Эти дяди из Катара нам с самим собой не пара, ибо мы живем в фигваме, в стойбище с названьем «Русь». Там, где месяц - из тумана. Ну а яхта – у Романа. Он ее недавно в карты между делом проиграл. Только глаз и не моргает, ибо яхта есть другая. В ней и будет чукчей в нартах наблюдать из-за бугра.

Так о чем я? - О Катаре. Где прохожих солнце жарит, как блины на сковородке, на бетоне распластав. Где гнездятся небоскребы и отсутствуют микробы - у микроба век короткий, если градус за полста. Кто-то варит кофе в турке, я - дымлюсь, как в СВЧ, и смотрю из-за окурка на красотку в черной бурке с сумкой «Гуччи» на плече…
*)