Ночь горяча, и сон как пластилин,
Мне вылепился в образы на бархат.
Слепым торшером, словно Аладдин,
Сменяю я полночных иерархов
На пыль страниц, на шорохи газет,
На утро, склеенное с ночью недосыпом,
На свой, как грех, прокуренный буфет,
Где в турку кофе я вчера засыпал.
Возьму лицо, да в воду окуну,
И зеркалом стеку до обновленья,
А сквозь окно увижу вновь страну,
Живущую стихией разграбленья.
И толь снега не стаяли с домов,
Толь поседела бедная до срока
Старанием едросовских скотов,
Да путинского жадного оброка…
январь 2012 год
Проснулся я...
© Copyright: Игорь Писареков, 2012
Свидетельство о публикации №112013004142
Свидетельство о публикации №112013004142
Рецензии