Наши слова

* * *

Наши слова – это пища соседских ушей.
Видит во мне она мастера кислых щей,
лишь позовёт к себе – гонит уже взашей,
странности эти давно стали в порядке вещей.

Женщина эта – лёд, тропики и волна,
осень унылая, солнечная весна.
Водит её, как знать, каверзный Сатана:
чуть ли не каждый день кризисы, драмы, бедствия.
Было же ясно... Вдруг снова сгустилась мгла.
Молнии в небе её раскалились опять добела,
выплеснулось вино, слышится звон стекла...
Будет зато о чём мне размышлять впоследствии.

Можно войти в неё, бросить нельзя якоря.
Принца не нужно ей, так же как короля.
Порет и шьёт она, сумерек синь кроя,
в берег её глухой бьются мои моря.

Кроме постели, увы, ей нечем заняться со мной.
Это наскучило ей. Лучше остаться одной.
Матерью трудно быть. Хлопотно быть женой.
Есть у неё досуг, пальма, цветы, что ценно.
Импульсы ей я шлю, вселенную тормошу,
дальние планы свои на завтрашний день ношу,
донну свою опять о чём-то таком прошу.
Правда, отзывчивей льды... или из камня стены.

22. 11. 2011