Вертолетчикам

Бутов Виталий

На взлет машина, курс на юг где горы,
Где сутками без продыха стрельба,
Работают как часики моторы,
От них зависит здесь моя судьба.
Я к небу устремлялся словно птица,
И словно сокол камнем падал вниз,
Кто говорит, что смерти не боится,
Не слышал возле уха пули свист.
Не слышал «Стингера» истошное шипение,
Не видел вспышек прямо возле глаз,
Когда к пределу приближается терпенье,
И кажется что все в последний раз.
Когда горючее по каплям в баки цедишь,
Чтоб дотянуть, не рухнуть среди гор,
И сквозь огонь через обстрелы лезешь,
Сквозь пуль свистящих, неуемный хор.
Кто здесь летал над горными хребтами,
И через день играл со смертью в прятки,
Кто видел как горят под облаками,
И смерти ждал от взлета до посадки...
Те кто дожил, те кто надеялся и верил,
Те кто во снах на север улетал,
Кто вертолетом всю Афгань измерил,
Тот цену жизни до конца узнал.

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Бутов Виталий

Рецензии

Написать рецензию

Скорее, смерти цену...
Одна пуля, снаряд, ракета...
И нет человека, семьи, толпы, детей, матерей, отцов, сыновей...
А там всё обобщают словом "ВРАГ"...

Добросовестно выполнять свой так называемый "долг" - не значит делать правильно.

Промят Свема 23.08.2012 10:51 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Бутов Виталий