среда

время тянется медленно - девять на сорок пять
и еще перемены - девять раз по пятнадцать
я люблю тебя и не вижу смысла про это врать
врать, да не завираться
никогда не умела - больный комок внутри
разворачивается, сдавливая трахею
да сегодня будет истерика - адский крик
все еще не умею
ни кокетничать, ни прощально махать рукой
через дверь вагона с белым "не прислоняться"
если честно, я до сих пор надеюсь с тобой
поцеловаться
под внушительным носом классика, на снегу,
открываясь непозволительно нараспашку,
я могу. только так вот искренне и могу
рвать на груди рубашку
и писать в дневник, не вмещаясь и в три ручья,
а потом прощать все палева и предательства,
улыбаться смущенно: "вы сомневались? я
предъявлю вам неоспоримые доказательства!"
и безумничать - у меня вот завтра зачет,
а я здесь, в углу, дожидаюсь конца занятий,
чтоб схватиться за край футболки - розовой, смятой.
время течет.