в пучине сонных сосен летургического подмосковья,
вместе с тополиной проседью, что рассыпана мукой,
вдоль околиц стоит временем избитый госпиталь,
время ядовито видно, мы тут... господи...
плоскость, где за решетками шорохи мятежных душ.
за что вы так святые шторм такой обрушили?
к оружию калеки, лекари все поголовно душегубы,
разбирают нас, как лего, мы подопытные куклы...
протухшие конечности в крови, как в кетчупе.
эй, человечек, ты мертвец... мы за себя поставим свечку.
нечисть в кипельных халатах вырезает попалатно...
найди теперь себя в закрытых тканью зеркалах...
маленький коллапс... трупы в бетонной мышеловке,
хрупкие тела механикой нафаршированы,
заряжены патроны... этот пациент погиб,
процентов девяносто мясо, а остальные киборги...
OzBorn - Госпиталь...
© Copyright: Лёша Озборн, 2012
Свидетельство о публикации №112012907300
Свидетельство о публикации №112012907300
Рецензии
