О вреде пророчеств

Как-то странный волшебник с большого-большого похмелья
Мне сказал, чтобы я не просила у жизни веселья,
Чтобы сразу смирилась, ведь злая грозит мне судьбина.
Все сказал. И икнул. И в астрал провалился, дубина.

Я поверила в это — ну, как же, поди не поверь ты!
И, вздохнув, погрузилась в печаль ожидания смерти.
Ну а что оставалось? Пророк задремал под скамьёю.
Мне же не было в жизни от бед никакого покоя.

Рвались юбки и бусы, у туфель слетали набойки,
Никогда не случалось на шутку ответить мне бойко,
Разбивались горшки и тарелки, коптила лучина
И, конечно, за милю меня обходили мужчины.

Я вздыхала, сметала осколки и бусы чинила,
Зашивала прорехи на юбки (лучина коптила),
Посылала нахалов сквозь зубы - известно, далёко.
А мужчины... Мужчины? Неплохо жилось одинокой.

Только вот мне одно никогда не давало покоя:
Кто же был виноват, что со мною случилось такое?
Старый пьяница? Рок? Или здесь виновата сама я?
Разве кто-нибудь в мире судьбу наперед свою знает?

Так махнула рукой я на все предсказанья. И что же?
Стало сразу светлее в душе (и на улице тоже).
Платья целы, тарелки не бьются и муж — работяга.
Вот и верь после этого всяким сомнительным магам.