К А. К

Дорогая, в мои двадцать два – хоть я цифрам научен не верить,
Когда дело касается душ – то еще удовольствие ждать
Перемен, запивая Латте одиночество, черкать в тетрадь
Непонятные фразы в стихах, да ломиться в закрытые двери.

Посмотри, ведь счастливые, кажется,  вымрут к моим тридцати, но
Не спасти, тех кто сам не желает спастись. И вот именно тут
Начинаешь ценить и в себе, и в других простоту да уют,
Удивляясь насколько бывает противна житейская тина…

Одержимый желаньем остаться в живых, я искал в твоем взгляде
И подругу себе, и жену, спотыкаясь о собственный страх –
Самый глупый из страхов - хоть что-то менять, да сжигать на кострах
Отголоски «вчера», ведь так часто лекарства являются ядом...
 
А на утро  четыре звонка не достигнут назначенной цели,
И лишь с пятого нежно-пустое «Привет, дорогая, ты как?»,
Разговор о январской погоде, что лучше не пить натощак,
В твоем сонно-простуженном голосе слушая нотки апреля...