***

Я пишу тебе письма вот уже который год.
Меня сковала болезнь и она не пройдет.
Она не лечится таблетками и травяными настоями.
Ее не зальешь алкоголем, она не оставит в покое.
Она поразила все клетки и атрофировала мышечные ткани.
Она взвалилась на грудь, как неподъемный камень.
Она не дает дышать, и мешает трезво мыслить.
Она превратила все дни, в дурацкие числа.
От нее нет лекарств, по крайней мере я, о них не знаю.
Она убила все чувства и я даже не страдаю.
Порой мне кажется, мой разум мечтает об одном.
Однажды ночью, закрыв глаза, обернуться вечным сном.
Иногда как прозрения перерывы между срывами.
На секунду, тень сомнения и снова вся душа нарывами.
Из разорванных в клочья ран, сочиться яд.
Этот образ аллегория, но как еще опишешь ад.
Порою так и тянет разжечь очистительный костер.
Чтобы спалить в нем дотла, все что не забыл, и не стер.
Я даже сам сомневаюсь, на сколько искренен этот поток мыслей.
И это ни черта ни стихи, скорее откровения висельника.
Не знаю, болен я один, или мы все тяжело больны.
И мир ли это вообще, ведь мы живем от войны, до войны.
Сколько стоит жизнь, и смерть, патриотов своей страны.
Уже не один герой проверил прочность кирпичей этой стены.
Я получаю твои письма вот уже который год.
Я отвечаю, но ты не видишь, ты болен идиот.
И все что мне остается, надеяться что это пройдет.
И твое падение в пропасть, прервет уверенный полет.
Твоя болезнь не страшна и не так безнадежна.
И лекарство тоже есть, излечиться не сложно.
Вот напишу тебе рецепт, принимай осторожно.
Надо верить в будущее, жить настоящим, и не думать о прошлом.