Всё чаще, чаще мысль о смерти,
О тяжкой бренности судьбы
Ко мне являлась с тёмной сферы,
Как свет мерцающей звезды.
Всё чаще, чаще ночи длинны,
Я в тяжкой думе проводил.
Под скрип метели, скрип противный,
Под тенью хладною светил.
Зачем, к чему такие думы,
И чем навеяны они?
Понять не мог душою смутной,
А дни всё шли, к закату дни.
2006г
Из старой тетради. Всё чаще, чаще мысль о смерти
© Copyright: Владимир Костюченко 2, 2012
Свидетельство о публикации №112012809171
Свидетельство о публикации №112012809171
Рецензии