Она когда-то писала матом

Она когда-то
писала матом
на стенах дома
и школьных партах,

портвейн глушила
и сигаретки
стреляла редко,
но очень метко,

вела усердно
дневник "Знакомства":
"солнце" за "солнцем",
где, с кем проснется.

Она училась
играть на скрипке.
Да, без ошибки.
Да, без улыбки.

В обоих смыслах
друзей имела.
Жила, как знала
и как хотела.

Но с пор недавних
все изменилось:
она "влепилась",
она влюбилась

в него, подонка.
Она запала,
она пропала,
ее не стало.

Не стало мата,
скрипки, портвейна,
друзей, кобейна
в одно мгновенье,

на смену - кухня,
на смену - платья,
цветы, объятья,
завтрак в кровати.

И к черту мысли,
что, "бабы - стервы",
"хожу по нервам",
"второй не первый".

И к черту бредни,
что "сам напишет",
"меня оближет",
"я круче крыши".

Теперь с улыбкой
готовит ужин,
целует мужа,
никто не нужен.

И закидоны
ушли куда-то,
а ведь когда-то
писала матом,

портвейн глушила,
на всех плевала,
но все пропало.
Её не стало.