Пугало

Холодный ветер треплет его шарф,
Узлом  повязанный  на тонкой шее.
На тыкве – шляпа – обаянье, шарм.
Сюртук надет  на поперечной рее.
И эта рея держит рукава,
Чтобы казалось, он разбросил руки.
Давно растёт на даче лишь трава…
Мужчина - чучело испытывало муки
Стыда, за вид оборванных одежд,
За то, что птиц пугает своим видом.
Ведь в голове – что тыква – для невежд,
Крутились мысли, в ней жила обида.

Он так любил все вольные ветра,
И поцелуи солнца грели щёки.
Он любовался росами с утра,
И улыбался звёздам всем,  далёким.
Хотелось крикнуть птицам: «Я не враг!
Не бойтесь, подлетайте смело…»
Ах, был бы он, как все, на двух ногах!
А то одна, в сучках вся, как полено.
В пустых глазницах, грусть его жила,
Хотя широкий рот и улыбался.
Давно забытый всеми, он желал
Лишь одного, чтоб страшным не казался.

Мечтал дружить он с птицами в саду,
Он так любил всех птичек щебетанья!
Но должен был пугать их на беду.
«Свою беду!» - сказало подсознание.
Вот и зима давно уже пришла.
А он, в снегу увязнув по колено,
Всё в сюртуке и шляпе.  Вот дела!
От холода скрипит нога – полено.
Вдруг две синицы сели на плечо.
Их привлекли глаза его пустые.
Залезли внутрь.  И стало горячо -
У сердца где-то: «Рад я вам, родные!»