Может не стих. Просто так наболело

Кто-то целует твои уставшие губы,
А после, обнимает меня за плечи.
И я знала, что время больше калечит, чем лечит.
И ты не заплачь, если читаешь это.

Чужие пальцы сжимают запястья.
И это, за сопли прости, как амнезия.
Мне надоело всё рифмовать словом Счастье.
Я вроде есть, но. это уже и не я ведь.

Остыла, также как чай сладкий в кружке.
Медленно пью эту приторно-сладкую гадость.
Он про любовь часто шептал на ушко.
Больно сейчас, а раньше дарило
радость.

И пустоту во мне заполняют строчки.
Дурацкие. Потому что нет вдохновения.
А у тебя, в ответ, вместо слов одни точки.
И это, знаешь ли, почти
воспаление.

Голуби не садятся больше на подоконник.
И стало совсем одиноко без этих птиц.
Снежинки, не бьются как дождь, об оконную раму.
Они просто сразу падают
ниц.

Потом этот снег испачкает чья-то подошва,
Машины разрежут тяжестью из под колёс,
Но небо подарит нам снова белых снежинок.
/У моего буратино стал немного длиннее нос./

Он продолжает врать, чтобы не делать больно.
И я промолчу, как обычно делаешь ты.
Так хочется крикнуть "Хватит врать!" и "Довольно."
Но это разрушит построенные
мосты.

И это не стих. Просто во мне наболело.
Плохо с тобой, без тебя ещё хуже.
Как наболело, так, говорят, и переболело.
Только. Тобой_я_наверно_простужен.