Когда умирает любовь

Когда умирает любовь, иногда люди смеются. Но чаще плачут. Смеются лишь те, для кого сама по себе любовь и слово это  - «люблю» - ничего не значит. Когда умирает любовь, кто-то приходит на ее могилу и приносит цветы. И ходит туда так долго, пока в нем не вырастет еще одна – новая. Да, вокруг было так много темноты и пустоты! И ты носишь все это внутри, гулкий как эхо в горах. И ранимый, как стена картонная. Неловкое прикосновение – и трещина. И здесь нет разницы – мужчина ты или женщина. Вот честно: абсолютно все равно. Не важно, кто любил. Когда умирает любовь, уже ничего не важно. Просто не важно. Есть только одна задача: сохранить себя для новой любви. Поверить ей, открыться ей, вырастить ее внутри себя и хранить ее, как маленький огонек свечи: сложить руки вокруг него и идти медленно, осторожно, почти крадучись. Но чтобы это было, нужно не растерять себя, не растеряться, не перестать дышать, когда умирает любовь.

Когда умирает любовь ,кажется, что ты никогда не будешь любить снова. Кажется, что ты стал старше. Приобрел опыт, мудрость. Тебя ничем уже не удивить, старик! Но это сейчас. И это неправда. Если ты бродил босиком по песчаному берегу и поранился о битое стекло – это ведь не значит, что гулять босиком – больно. И тем более это не значит, что ты никогда больше не снимешь обувь на пляже.
Это значит лишь, что ты выбрал не то место или просто не смотрел под ноги. Я понимаю тебя: когда умирает любовь, все вещи, которые тебе говорят, кажутся смешными, мелкими, наивными. Глубокой кажется лишь твоя собственная боль. Когда умирается любовь, ты смотришь только назад. И там ты видишь всю свою жизнь, как шедевр, как совершенную кинокартину, премированную Оскаром. А впереди пустота.. Или что-то такое мутное, что ты не можешь даже разобрать очертаний. Или просто глаза от слез затуманились. И тогда ты увидишь будущее, как только снова первый раз искренне улыбнешься. Может быть, уже сегодня. Может быть  уже сейчас.