***

Лёгко-бредовой дымкой
Из-под пальцев шершаво-жестких
Строки рифмованных мыслей.

Я не буду стоять на подмостках,
Я не буду читать поэмы.
Все это так неважно…
А ты все еще помнишь, где мы?

В темноте мне немножко страшно.

За окном – духота и ветер.
Он тоже приторно-сладкий, даже когда бьет в лицо.
Впрочем, не мне. Я – здесь,
А он за окном.

Так хотелось забыться сном
На десяток-другой столетий…
А придется проснуться завтра.

Тишина разрезается стуком –
Кто б подумал так о поэте –
Клавиатуры ноутбука.
Можешь представить, о каком бреде идет речь?

Впрочем, мыслей не уберечь.
Особенно ночью.

Обрывается многоточьем
Все то, чего я не сказала.
Это, может, начнется сначала
Или так и закончится.

Когда-то нагрянет рассвет,
Нахально-розовый на горизонте…
Он такой уже тысячу лет,
А может и больше.
Я не знаю.

Осталось совсем чуть-чуть до утра.
(Два-три часа по сравнению со столетьями – это немного.
И не смей спорить).
Солнце стоит у порога,
Если можно им назвать горизонт.

А иногда можно позволить себе немного такого бреда.
Не все же писать про сказки и Париж?..