В ладонях тает счастье воском,
Темно, а на дворе метет метель,
свет лунный на полу полоской,
я жду,чуть приоткрыта дверь...
Играет Моцарта шкатулка,
царапая все раны на душе,
по снегу выйду на прогулку,
не пишется, не плачется уже.
Растают на лице снежинки,
текут, текут слезой-водой,
а у меня нет ни слезинки,
один бесчувственный покой.
Успокоилась
© Copyright: Виардо, 2012
Свидетельство о публикации №112012709240
Свидетельство о публикации №112012709240
Рецензии