И кто ж это знает: что есть совершенство,
А что «не в дугу» совершенно?
Порою же то, что так чинно и гладко,
Быстрей приедается, чем с неполадками.
Давит на мозг монотонной строфой,
Хочется бросить, уйти на покой.
Это, как женщина, та, что так правильна,
Чьей безупречностью жизнь вся отравлена.
И только, когда слова снова запляшут,
Когда их в единое фразами свяжешь,
И, что-то зажжётся, сверкнёт вдалеке,
Ему ты навстречу бежишь налегке.
И кто ж это знает?
© Copyright: Измайлова Евгения, 2012
Свидетельство о публикации №112012705983
Свидетельство о публикации №112012705983
Рецензии