Я пальму вырастил из косточки,
Она упёрлась в потолок.
Растёт не тоненькою тросточкой,
А куст ветвей зелён, широк.
Как к небу, миленькая, тянется,
Но ограничен рост её.
Моё же сердце, глядя, ранится,
Тюрьмой ей кажется жильё.
Приговорёна мной пожизненно
И я прошу: "Мой друг, прости".
Ты мне открыла жизни истину:
«Без воли, неба не цвести».
А пальме, снятся страны тёплые,
Седой солёный океан.
И люди цветом кожи тёмные,
Игра на ветвях обезьян.
Но не родить плодов, здесь, приторных,
Не стать ей матерью вовек,
Хотя зову я пальму «Ритою»,
Люблю её, как человек.
Любовь же пальме, то мучение
И меж людьми, так иногда,
Жена несёт свой крест терпения,
Теснят хоромы, знать судьба.
27.01.2012г.
Тюрьмой ей кажется жильё
© Copyright: Юрий Деянов, 2012
Свидетельство о публикации №112012705192
Свидетельство о публикации №112012705192
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.