23

Когда кому – то была я нужна,
Когда вспоминали не только по пятницам

Этой зимой слишком близко весна,
И кого полюбить, как то стало без разницы.
Послушать других и пойти к нему?
Оборвать все жемчужные эти браслеты?
Захлебнуться им и забыть ему,
Что он тоже чужой согретый?
Я больше от себя устала и обманываться,
От того, что теряюсь с заглавными,
От того, что привыкла делать всё то, что не нравится,
Что я никогда не любила заранее..

А скажи, почему ты всегда смотришь вниз?
По Экману это грусть, кажется..
Хотя бы на глупость ответь, пожалуйста,
Живешь настоящим? Да, живи настоящим,
Я смотрю по сторонам только когда перехожу улицу,
Ни до, ни тем более после машин говорящих.
Кто же первым из нас забудется?
Нет, не ты, не позволит нервенность.
Я начну, как в кино, понимать, что не сплю,
Где узнала про метод «обязательство - последовательность»-
Написать на фотографиях самых близких, что тебя не люблю.
Кто придумал эти неприветливые маршрутки?
Там даже в жару не согреться,
Где больше не держатся нежные руки,
Где знак вопроса – это почти уже сердце..
А оно не на влажном стекле, а где-то там под ногами.
В этой серой, больной зиме я с новыми и только сапогами.
Ещё этот сон нехороший, что ты уезжаешь с рассветом,
Вроде пятница сегодня, плевать, я не верю в приметы.
Но тебя не найти, как Бозона Хиггса,
Я тебя вижу и многочисленные письма,
Бессилье, отчаянье, липофрения коктейлем, и кажется, лишнего уже намесила,
Да так, что я буду наврятли в порядке,
Всё залпом до дна, до сухого остатка,
В себе от тебя только краска пигмента,
По форме как сердце и помнит зачем-то..
А ты поломайся, с меня уже хватит,
По кубикам «Лего», по линиям счастья,
По шороху строчек так много любимых,
Написанных, сказанных и тут же забытых,
По следу от пальцев на чужих мониторах..
Все стены – всё помнят, а нас и по шторам,
По голосу тихому, часто не к месту,
По привычке плохой отвечать что-то честное,
И многому, что не успелось открыться,
Узнай меня заново, попробуй забыться
Я знаю, ты делишь всё на «просто» и «самое»,
А я до сих пор тебя odi et amo

Я кажется, бывшее солью сожгла,
И те времена, что от трезвости плавятся,
Когда кому – то была я нужна,
Когда вспоминали не только по пятницам..