Прости мне, Лиза,*
погоду- дрянь,
не летним бризом
звучит печаль.
Промозгло. Сыро.
Дожди...дожди...
А хочешь сыра?
Что ж... Подожди.
И смотрят нежно
глаза в ответ.
Есть край, где снежно,
и грусти нет.
И время года-
не приговор,
а здесь природа,
как старый вор,
не забывает
она привычки,
и точно знает,
где взять отмычки...
За это солнце,
за зелень трав,
простить придётся
мой скверный нрав...
Лиза- той-пудель, моя собачка.
Прости мне, Лиза, погоду- дрянь...
© Copyright: Инна Костяковская, 2012
Свидетельство о публикации №112012711560
Свидетельство о публикации №112012711560
Рецензии