через звуки собственной тишины
больные в номера запускаются пачками
мои руки срослись розовыми жвачками
на моей гитаре не хватает струны
в соседней парадной убили ребенка
он был дорог кому-то, он был дорог кому-то
а тот, кто убил, посчитал что круто
вот так ни за что убить ребенка
я смотрю не в окно, мне приятней рама
деревяная такая, почти без изъяна
я нахожу в ней прелести и немного специй
и самою малость мифов древней греции
я не люблю людей в ящиках
я не люблю людей шредингера в ящиках
они прячут розовый срам на своих щеках
и никогда не признаются в грехах
я смотрю не в окно, мне приятней стекло
обтекающее дерево так ловко
как твои руки в белоснежной муке
достают раскаленный протвень из духовки
я хочу поменяться с тобой местами
чтобы ты всегда, а я иногда
чтобы разбежаться в разные города
и запретить говорить о лобви словами
нервному бродскому
© Copyright: Максим Мориарти, 2012
Свидетельство о публикации №112012609238
Свидетельство о публикации №112012609238
Рецензии